El maestro polaco

"Pudo ser un amor del montón, pero todo el montón era mío" canta Antonio Luque (aka Sr. Chinarro) en su nuevo disco, el aún casi por descubrir "El mundo según...". Aunque también yo podría haber tenido la ocurrencia de decirla en el momento justo para describir la relación entre las obras de Ryszard Kapuscinsky, periodista polaco, y uno mismo. Porque cuando alguien te recomienda algo (película, disco o libro), siempre guardas unos recelos o bien porque no te fías de los gustos culturales de la persona prescriptora o bien porque no habías oído hablar antes de ese autor/cantante/escritor. Ya tenía la idea de que era un grande de la profesión, pero no imaginé hasta qué punto se puede disfrutar con la lectura de sus escritos.

Pero esta relación tiene ya unos dos años. Me enfrasqué, obviamente por recomendación, en el libro "Los cínicos no sirven para este oficio. Sobre el buen periodismo". El libro contiene una entrevista de A. Semplici y un diálogo con John Berger sobre el trabajo del buen periodista, sobre la siempre itinerante ética deóntologica de la profesión (porque a muchos periodistas parece que se les haya ido de vacaciones, pero para siempre), sobre la época actual de revolución tecnólogica y su consecuencia en la manera de afrontar el periodismo en el contexto de países pobres, como casi todos los de África. En definitiva, una manera de "ver, comprender y contar". Me gustó sin excesos.

El siguiente titubeo con R. K. lo tengo en la época actual. Gracias a mi tío Jesús (que me debió leer la mente), tengo en mis manos dos nuevas obras maestras del genio polaco. Una, "Ébano" y otra, "Los viajes de Heródoto". Ésta, es la última de sus novelas/ensayos/narraciones, y en la que todavía no me he embarcado, pero por una sencilla y lógica razón: "Ébano" me ha atrapado. Tan sólo tres páginas sobraron para que la magia de Kapuscinsky penetrara en todo mi ser. Me quedé fascinado, al ver como este hombre lucha contra enfermedades, animales salvajes y adversidades varias, para dar lugar a un retrato hiperrealista de la sociedad africana del momento, lo que ocurría en los años 60. No es una novela, porque todo es verídico, tampoco son cuentos, aunque utilice el recurso de la narración imaginativa. Un libro que, periodista o no, cualquier persona debería leer.

Herramienta para vagos

Pues parece ser que la Organización para la Investigación Científica e Industrial de la Commonwealth (CSIRO, en sus siglas en inglés), con sede en Sydney, ha leído mi jocoso post sobre el air guitar, ese "arte" de dudoso proceder que consiste en hacer aspavientos al aire como si estuvieras tocando un instrumento de verdad (os remito al post anterior), ya que han inventado un "instrumento que se puede llevar puesto" como una camiseta. Ésta permite a quien se la pone tocar la guitarra gracias a varios sensores que vigilan los movimientos de ambos brazos.

En fin, que los que hasta ahora se dedicaban a hacer un poco el tonto (ojo, se podría decir que yo también hago air guitar, pero en privado) en público, ya tienen una herramienta con la que paliar sus límites intelectuales. Enhorabuena.

PD: Se rumorea que el próximo invento de esta asociación de científicos es la instalación de un micro Ipod en la punta del pene, para que puedas escuchar siempre la música que te sale de la po... Y eso.

Canción del día:
La Cultural Solynieve o Grupo de Expertos Solynieve presentan:

El Once

Inútiles e incapaces del mundo, yo os rechazo

La vida humana es impredecible. Tanto, que cada decisión de cada ser humano es una vía diferente para llegar a lo que quieres ser en la vida. Grandioso concepto, por cierto, este de llegar a ser algo. Desde que somos unos neófitos recién llegados al exabrupto mundo de la realidad sensorial, nos inculcan los valores necesarios para ser cívicamente correctos. Tras esta ardua tarea que algunos aún con la mayoría de edad se niegan a cumplir y respetar, desde las más altas esferas nos intentan meter en la cabeza que hay que ser alguien. Alguien famoso, por supuesto, ya sea por ser un gran músico, o un gran matemático, las variables aquí son infinitas. Y hay gente que lo consigue aunque no sin esfuerzo y dedicación, que aquí nadie regala nada, amiguetos (guiño a los fans de Amiguet). Así pues, cada uno, se coge los machos y se los ata bien atados, para embarcarse en lo que serán los frutos del futuro tras plantar, ver germinar, regar, mimar y cuidar las semillas del presente.

En fin, lo que venía a decir con toda esta parrafada sin sentido ni criterio alguno por mi parte, es que al final, cada uno es libre de elegir el tipo de semilla que va a plantar, elegir si cuidarla todos los días y con mimitos, o simplemente dejarla al libre albedrío para que se pudra o tire hacia arriba como pueda. En el último de los casos les advertimos que los frutos estarán, con la seguridad que les emana mis palabras, bastante podridos.

"¿Y todo esto a qué cojones viene? " se pueden preguntar legítimamente. Pues esta ida de olla es la consecuencia de haber visualizado un vídeo, donde un papanatas con ínfulas de Mesías salvador de inútiles, permanece sobre una silla de pie gritando que mucha gente quiere y no puede. Aún con esta castración del talento artístisco que sufren los pobrecitos como él, siguen reivindicándose con un arte de dudoso proceder (léase ésto como: freak seboso en su casa aburrido y con los Metallica de fondo). Air Guitar, moda para gilipollas.


Tranquilos lectores queridos, no me olvido del vídeo que está causando el babeo de la audiencia. Aquí lo tenéis:

Mensaje audiovisual 1.0

Forges por un lado:

The Wedding Present por otro:

Suck

Lega, legalización, torturas de calidad y baratas...

Hoy he estado dándole vueltas a la cabeza todo el día. "Hace unos días que no escribo en el blog" iba pensando. Pero claro, con la vuelta a la rutina universitaria, y con más horas a la espalda que un saharaui en un campo de El Ejido, me apetece descansar en mis ratos de ocio. Aunque hoy, debido a un accidente que ha ocurrido esta mañana entre un camión y un coche en la A-7 en dirección Barcelona, he podido prestar mucha más atención de lo habitual a los informativos. Muchas noticias he escuchado. Y una de ellas me ha sorprendido pero por nefasta.

Hablamos, claro está, del Presidente del planeta Tierra/Jefe del puto Mundo. Muy bien señores, es él: George Bush. Este simio con aspecto humano, aunque no por ello con cerebro como tal, recibió durante la madrugada de ayer un empujoncito en la espalda, en cuanto a su política antiterrorista con la aprobación de una ley que da autoridad al Tío Sam para investigar, detener, interrogar a "sospechosos de terrorismo", o más bien, a cualquiera que tenga pinta moro y enjuiciarlos ante tribunales militares. Recapitulando, la ley ya está aprobada por el Congreso aunque todavía tiene que pasar por el Senado.

Ante este hecho de gran magnitud y repercusión política mundial, cabe preguntarse: ¿cómo se puede ser tan hijoputa? Desde que gobierna (y de esto hace ya unos años), no solo se ha pasado más de un millar de veces la Declaración de los Derechos Humanos y los informes antibeligerantes de la ONU por el forro de los huevos sin ningún tipo de consecuencia política, saltándose la legislación mundial, si no que además, ahora al señorito se le ha antojado legitimizar todas esas acciones violentas (lo de siempre: torturas, vejaciones, detenciones y retenciones ilegales, etc., etc.).

Choca mucho ver los distintos rumbos que han escogido dos países como EE. UU. y España tras dos ataques terroristas. El primero, tras el desolador ataque a las Torres Gemelas el 11-S, George Bush volvió a salir elegido presidente en las elecciones generales. En cambio, aquí en España, el PP mintió (igual que el gabinete de Bush) sobre el 11-M, el cual se mantiene de candente actualidad debido a la teoría de la conspiración judeomasónica que sostiene el brazo político del PP (Aznar, Acebes, Zaplana y Rajoy, en orden de importancia) y los mass media afines a la derecha más extrema (El Mundo y La Cope): ETA y PSOE organizaron el atentado de Atocha. Increíble, de película, de best-seller, pero tristemente verídico. Y por eso mismo, la vox populi dijo en las urnas que a tomar por culo esos asesinos del PP. Aunque es cierto, volviendo al tema yanki, que esa opinión pública norteamericana que estaba a favor de la política exterior de Bush se ha ido transformando poco a poco en una avalancha de críticas dirigidas al Gobierno. Esperemos que ese arbushto no caiga demasiado tarde.

Si realmente pudiera constatar, que usted, Señor de la Guerra, está leyendo este mismísimo blog, me encantaría poder lanzarle un mensaje directo y bien claro, y creo que no en nombre de pocas personas:

¡¡¡QUE SE LA PIQUE UN PUTO POLLO!!!

Canción del día: Morrisey - America is not the World

Sin palabras

La triste historia de Mota de polvo

Un día cualquiera me vi depositada en un coche debido a una ráfaga de viento y a que dicho automóvil tenía las ventanillas abiertas. Me deposité en la alfombrilla trasera derecha, y la verdad, tuve un existencia un tanto pueril pero alegre durante los 6 meses en que estuve allí y nadie me molestó. De vez en cuando, algún intruso, se apoltronaba en el asiento trasero y con sus pies me pisaba y arrastraba, aún así, yo me aferraba lo más fuerte que podía a la alfombrilla para resistir la sacudida. Eso me llegó a pasar hasta unas cinco veces, pero todas ellas superé la embestida. Para que veáis que la vida de una mota de polvo no es tan sencilla de lo que parece. Yo hasta el día en que llegué al auto, había estado en multitud de lugares exóticos. Desde una chimenea de piedra pulida allá por el sur, hasta en el Rólex de un famoso, pasando por varios chiringuitos de la costa levantina. Todo un frenesí de aventuras e historias por contar. Pero lo peor que hice en toda mi vida, fue colarme por la ventanilla de aquel coche. Porque el día en el que el dueño se dispuso a limpiar el auto por fuera y por dentro, yo sabía que el fin se acercaba. Y efectivamente, enchufó aquel maldito aparato succionador y vi como quería empezar por la parte de detrás. Lo veía, veía aquel mango de plástico de color oscuro que se acercaba a mí. De un plumazo, se llevó miles de motas de polvo que tenía alrededor. Y yo estaba cerca, tan cerca, que seguidamente me vi aspirada por aquel aparato circular y fui depositada junto a miles de millones de motas de polvo iguales que yo.

Esta ha sido la triste historia de Mota de polvo, pero de todas maneras, todo el mundo debería saber o conocer la inutilidad de su vida. Todo el mundo estudia, para trabajar luego y convertirse todo en rutina. Dormir, trabajar, comer, dormir. Y follar. Cierto, algunos hasta follar. Así es la vida, de los cantantes, y de los actores, de los profesores y de las putas. Aquí no se salva nadie. Todo es una gran inutilidad. Vida, es igual a inutilidad. Somos inútiles, allá donde vayamos, nuestra vida será una monotonía continua, en la cual nada tendrá importancia.

PD: Hoy estoy muy pesimista y muy poco lúcido, pero me apetecía escribir.

Cualquier tiempo pasado siempre siempre fue mejor

¡¡Extra, extra!! Por lo visto, unos científicos Sioux han descubierto un nuevo tipo de cáncer que al parecer, y por motivos aun desconocidos, sólo afecta a entidades deportivas, eso sí, de todo tipo y de todo el mundo.

Lo han llamado cáncer de espíritu, y el primer caso fue observado este año en Japón, durante el mundial de basket. El conjunto del Tío Sam tenía muchas papeletas para llevarse el oro preciado, que a la postre, hubiera conseguido restablecer la dignidad y el orgullo perdidos en su mundial de Indianápolis en 2002. Recordemos jugadores como Levron James, Wade, "Caramelo" Anthony, Chris Paul. Todos ellos son la viva imagen de que la NBA cada vez aporta más y mejores jugadores al mundo del baloncesto. Efectivamente, mirando sus características y sus porcentajes individuales, el equipo yanki era el mejor de largo. Pero no supieron jugar en equipo. En ninguna defensa de Estados Unidos vislumbré una ayuda por parte de un compañero a otro, tampoco se les veía muy lúcidos cuando querían entrelazar una jugada de 3 ó 4 pases. Y si llegaron a semifinales, fue precisamente por las geniales individualidades del equipo. Pero tenían cáncer de espíritu, y de momento, no se le ha encontrado ninguna vacuna. En fin, lo importante es que España hizo un papelón, y el mundial nos lo llevamos a casa.

Pero ahora vamos al escalofriante caso que me quería referir. El cáncer de espíritu ha llegado a España, y se ha trasladado del basket al fútbol, afectando precisamente al equipo con el cual me identifico desde que no levantaba un palmo del suelo (la tradición familiar, amigos, es dura pero llevadera y al final te acabas acostumbrando. Es más, luego tú se la implantas a tus hijos): el Real Madrid. Los merengues sabemos y somos conscientes de que lejos queda ese recuerdo de la 9ª Copa de Europa, cuando teníamos ese equipo semiperfecto y que, para más inri, la ganamos goleando a uno de nuestros mayores rivales con una contundencia que asustaba, el Valencia CF.

Los días de Florentino ya estaban contados. Y la situación que dejaba tras su marcha no era muy alentadora. Y, tras una campaña dura y reñida por luchar a ser aspirante a máximo dirigente de la entidad blanca, llegó Calderón, el superhombre que con cinco fichajes quería lavar la cara al equipo. Pero no lo ha conseguido, y mira que en solo uno de ellos invirtió 26 millones de euros (hablamos de Diarra). La primera semana de Liga empataron con el Villareal (empezamos mal), después ganaron con relativa facilidad al recién ascendido Levante por 1 a 4 (resultado lógico) y el primer partido de la Champions League que disputaba el Real Madrid hoy, lo ha perdido por dos goles a cero, pudiendo haber llegado casi a los seis. El Madrid ya no es un equipo fuerte, ya no es esa entidad que intimidaba a los clubes europeos como antes, ahora esa papeleta la tiene el Barcelona. Sí, se han cambiado las tornas. Y de qué manera. Pero bueno, voy a lo que voy. El Real Madrid tiene un grave cáncer de espíritu, de una muy difícil cura, y que ni Capello con sus "italianadas", ni Calderón con sus fichajes estrella van a solucionar. Y el problema son los que han quedado de atrás. El germen del cáncer del Madrid es Helguera, es Salgado, es Raúl, es Roberto Carlos, e incluso Ronaldo. Ellos ya han pasado una etapa en el Real Madrid buena, pero se acabó lo que se daba. Ellos son los principales artífices de este cáncer, y hasta que el Madrid no le eche un par de huevos al asunto y los tire o los venda, la enfermedad va a continuar hibernando.

Sólo pido un poco de relevo generacional. Que no es tan difícil.

"Wish you'd hold that smile", de Minor Majority

Bueno, lo hice con Cash, por qué no hacerlo con Minor Majority. Aquí tenéis la demostración de todo lo que os dije antes. Que lo disfrutéis tanto como yo.

La doble M:

MM, el triunfo indie ha llegado

Bueno, retomo la escritura en nuestro blog personal (es de Jorge y mío) tras una muy larga pausa. Pausa debida a que hemos aprobado la asignatura que nos "obligaba" a escribir un post semanal. Pero hoy, 13 de septiembre, me he acordado de este blog, de lo que escribí en él, y qué queréis que os diga, me ha vuelto a apetecer derramar un poco de mí sobre el texto.

Podría hablar de muchas cosas (han pasado ya 7 meses desde la última entrada) pero lo único que me viene a la mente es el grupo que ahora mismo estoy escuchando, Minor Majority. Ellos son noruegos, y tienen dos albumes en el mercado, el último de este 2006, "Reasons to hang around". Cuando me hice con él por recomendación en un foro de música, jamás pensé que me encontraría con esta joya. Cuando percibía los primeros acordes de "Wish you'd hold that smile" sabía que algo grande se me venía encima. Algo enorme. Tan enorme que un escalofrío me recorría cada poro de mi cuerpo conforme avanzaba el track. Por supuesto, huelga decir que no sólo la primera canción es superlativa, el disco va en aumento y nos topamos con perlas del calibre de "Come back to me", "You were saying", "Supergirl" y "No particular girl". No tengo ninguna duda (salvo alguna inesperada sorpresa) de que este se va a erigir como mejor disco del año 2006 para este que escribe. Y tranquilos, no se me olvida deciros lo que estos chicos escandinavos saben hacer. Su pop dulce y su folk suave harán las delicias de muchos.

Johnny "Crash"

El 3 de febrero recibiremos en las pantallas de cine españolas una de las películas más ansiadas por mí en este comienzo de año. Hablamos, ni más ni menos, que de la nueva película de James Mangold, "En la cuerda floja", biografía y leyenda de uno de los maestros del country, Johnny Cash, plasmada a través de dos actores en potencia, Joaquin Phoenix y Reese Witherspoon (¿ésta no es la chiquita de "Una rubia muy legal" y la incomprensible continuación? Que me perdone Hugo Aznar, profesor de Ética, pero para estar reconocido o faenar en un trabajo de buen calibre, te tienes que comer mucha mierda antes. A los hechos me remito). La publicación de este artículo coincide con el fallo de los jueces de la 63 edición de los Globos de Oro, en los cuales, ha ganado el premio a la mejor película, al mejor actor para Phoenix por la interpretación de Cash y, por hablar, a la mejor actriz para Witherspoon por darle vida a June Carter, la esposa del cantante.

Ambientada en el Arkansas de la era de la Gran Depresión, la película rastrea los orígenes del sonido de Cash que se retrotraen a sus comienzos como hijo de un aparcero; pasando luego por sus salvajes giras con los pioneros del rock and roll: Elvis Presley, Carl Perkins, Roy Orbison, Jerry Lee Lewis y Waylon Jennings. El filme culmina con el inolvidable concierto de 1968 que brindó Cash en la Prisión de Folsom.

Pero como en toda biografía de un músico o grupo de música, no dejarán de aparecer los episodios de fantasmas que el mismo cantante se crea y los estragos de la adicción a las drogas. Sólo diré una cosa más, y es que este hombre, con una sola canción, me ha transmitido más sensaciones que todos los grupos de folk, pop, post-rock y art punk aparecidos durante el 2005. Larga vida al rey.

PS: Para que podáis apreciar realmente lo que os digo, sólo tenéis que visitar esta página http://losporquesdelmundo.castpost.com/263104.html para escuchar Hurt, tema de Cash incluido en su álbum American IV.

Ella no lo haría

Rescato el mensaje que escribí en la madrugada del día 30 de diciembre, y que no pude publicar por tener problemas con la conexión:

Son las 4:06 de la madrugada. Y aunque vengo de estar liado con unos amigos, persisten en mí las ganas de escribir. Así pues, me cambio, me pongo cómodo, me enciendo mi cigarro (en la casa de uno mismo se puede seguir fumando, ¿no?) y, de repente, a 20 horas para la llegada del 2006, intento hacer un balance de lo que ha supuesto este terrible año 2005 y el nuevo siglo en general.

"Lo siento, pero no puedo continuar con el ritmo que me imponéis", debió pensar la Tierra (en el caso de que ésta pudiera albergar algún tipo de pensamiento) al dar comienzo el Siglo XXI. Lacas, insecticidas, emisiones exageradas de CO2, armas sencillitas, armas blancas, armas de destrucción masiva (que no creo que las tenga Irak, por cierto), muertes por el terrorismo, muertes por la violencia doméstica, muertes por accidentes de tráfico, muertes por desastres naturales, muertes por ajuste de cuentas, muertes por equivocación (las mafias, que se ciegan), el SIDA que se expande día a día, las torturas, la pedofilia, jefes del mundo que proponen accionar una tala de árboles indiscriminada para prevenir incendios (te quedas sin oxígeno, pero oye, eficaz es un rato), la explotación del turismo sexual infantil, niños trabajando a destajo a sus 7 años... y la rabia que en este momento recorre cada poro de mi cuerpo, sintiendo náuseas de pensar que los occidentales somos gente, en muchas ocasiones, despreciable, odiosa y consumista. Avariciosa, poco comprometida y malacostumbrada.

El huracán Katrina, el Wilma, el suceso imparable y, por consecuencia, desastroso de Pakistán, confirman fervientemente el cabreo de la Tierra tras años de represión. A finales del 2004, todos vivimos un episodio fatal para muchas personas que subsistían como buenamente podían en el Sudeste Asiático. Y así, comenzaba una época de desastres naturales que realmente me hace sospechar que la Tierra, sino pensamiento, tiene por lo menos alma. Ecológicamente hablando, nuestro planeta tiene los pulmones grises, quemados, ahorcados, debido a la avaricia e ignorancia derivadas de las acciones del ser humano. Avaricia por sacar el máximo rédito posible a una acción con unas consecuencias fatídicas, la desaparición de cientos de hectáreas diariamente. Y la ignorancia, o hacerse el tonto, que en muchos casos es el arma de camuflaje que utilizan algunos jefes de Estado.

Respetémonos, y brindémosle a la Tierra el cariño y cuidado que merece, pues gracias a ella existimos. Feliz año y paz para todos.

Björk, genio y figura

Musa para unos, odiada o ignorada por otros, Björk, la cantante y presunta actriz islandesa (recordémosla en el papel de la película de Lars Von Trier), es considerada como el personaje famoso más excéntrico, según una encuesta de la emisora británica BBC. Su sentido de la moda, patética según servidor, Doctor Honoris Causa en Ciencias del Estilismo por no pocas universidades, y su comportamiento estrafalario, la han hecho acreedora a ese puesto. En la lista también están los cantantes Ozzy Osbourne y Elton John, este último ya felizmente casado no hace mucho (recordemos la superlativa boda gay del año).

Atendiendo a la competencia, orgullosa debe estar Björk de tan honorable galardón, esta no era “moco de pavo”, no, Ozzy y Elton no lo son, no son “moco de pavo” ni mucho menos.

El citado Ousborne, para muchos, según apuntan varios rumores, hijo bastardo de nuestro Bertín, no es sino el carismático líder de la mítica banda de metal duro “Black Sabbath”, bautizado por muchos como el “Príncipe de la Oscuridad”, Ozzy no deja indiferente a nadie.

Por ello, no es otra mi intención, que rendir mi más sentida enhorabuena a la cantante, gracias por brindarnos tan buenos momentos, nada sería igual sin usted. Larga vida.

Pobre Michael

Los juzgados de Norteamérica vuelven a tener la oportunidad de recibir a su cliente más insigne, el inigualable Michael Jackson. El que fuera cabeza visible de los Jackson 5, posteriormente coronado como “Rey del Pop”, y quirúrgicamente transformado en un respetable “hombre blanco”, acumula demandas por doquier.

Corriendo un tupido velo sobre su misteriosa absolución como presunto abusador de menores, ahora es su veterinario quien se apunta a la moda, en concreto, el que cuida los animales exóticos que el artista aloja en su rancho californiano de Neverland.
Martin Dinnes, dueño de un hospital veterinario, es el último quebradero de Jackson. Según la denuncia, Dinnes acusa al cantante de no pagarle sus honorarios por cuidar los animales del zoo de Neverland. En concreto, reclama más de 80.000 dólares por sus servicios. De hecho, Dinnes ha ayudado a Jackson a conseguir algunas de las jirafas, flamencos, elefantes y monos con los que el cantante comparte casa. or lo visto, los pobres animalitos arrebatados de su hábitat natural, todo sea por una buena causa, sobreviven en un ecosistema donde no hay comida y la luz ha sido cortada. Sin embargo, Jackson no pone un pie en su mansión desde el pasado mes de junio.

También se sospecha que tanto abogado y tanto lifting ha provocado la bancarrota en el polifacético artista, así que su numeroso y enfermizo club de fans ha abierto un número de cuenta para que quien pueda y quiera, se solidarice con Michael y sus animalitos para salir de tan terrible situación: 55555555555555555555. También un número telefónico donde mandar sus mensajes de apoyo: 900 555 555.

Espero que la noticia les haya conmovido y ablandado el corazón, colaboren, cuando Michael sufre, todos sufrimos con él, Jackson somos todos.

El gran complot

Lady Di, personaje fundamental para entender la historia europea contemporánea, y el papel que en ella han representado las monarquías, vuelve a ser noticia. Los rumores sobre un complot para su asesinato se han disparado, y yo ya no entiendo cómo hay alguien que puede vivir sin saber qué pasó la noche del 31 de agosto de 1997, donde la princesa, de 36 años, y Dodi Al Fayed, de 42, fallecieron cuando el vehículo en el que viajaban a gran velocidad chocó contra uno de los pilares del túnel del Alma de París.

Se rumorea que estaba embarazada, que se iba a casar, que eso, Dios me libre, era un sacrilegio. Así que por lo visto, existe la descabezada aunque factible posibilidad, de que Carlos alias “Oreja” de Inglaterra, tuviera cierta responsabilidad en tan terrible suceso.

Especulaciones al poder he aquí la mía propia, nunca se va a averiguar lo que realmente sucedió, si fue Carlos, la reina madre o Teresa de Calcuta que en paz descanse, es el afán de unos por vender periódicos y de otros desesperados empujados por el multimillonario Al Fayed padre, quienes no dejan en paz el descanso de “Do” y “Di”, qué pena. Caso cerrado.

Corto y cambio

La verdad, parece otra vida. Y eso que sólo he estado 9 meses en Radio Buñol como becario, pero han sido días arduos y gratificantes como periodista amateur. La radio me ha enseñado otro manera de comunicarme. Porque la radio no está, ni mucho menos, tan jerarquizada y estructurada como pueden estarlo la prensa y la televisión. Es un mundo efímero, libre, con muchos matices, en el que estás en directo segundo tras segundo, y en el cual las palabras y la música se funden en una misma onda que viaja a través de las antenas para darles los buenos días a tus oyentes, dedicarles una canción o, simplemente, locutar un informativo serio y con rigor.

9 meses que ya he dejado atrás, justo al comienzo de año. Abandoné la radio por los estudios, decisión aceptada con mucho jolgorio por parte de mi novia (por mi liberación del trabajo) y que realmente me hace sentir un hombre un poco más libre, pero menos productivo y trabajador. De todas formas, en la parrilla continúa sonando todos los martes el programa de música que conjuntamente radiamos Pablo, Jorge y yo.

Intentaré repetir la andanza en los micrófonos de Radio Buñol, y si no puede ser, pues en la cadena COPE, que aunque no vayas muy preparado, se puede insultar, difamar y calumniar sin peligro de denuncia.

Enlace: www.radiobunyol.com

Maldito 2006

Odio el número 6, es algo superior a mis fuerzas, superior a mí. Nunca me he llevado del todo bien con este número, desde que entramos en el nuevo milenio hace ya la friolera de casi seis años temía la llegada de este, el 2006.

Desde muy joven, concretamente a los seis años, cogí seis resfriados que me llevaron al hospital por seis veces, permanecí ingresado seis días cada vez y perdí seis kilos, para mayor tortura la comida era demencial y nunca llegaba a intimar con mis compañeros de habitación ya que tenía uno por día, lo que hacía un total de seis por vez ingresada, y un global de seis sumado a seis, seis veces.

No es ni será nunca mi número mágico, espero que sea algo personal, ya que ni a mi peor enemigo le deseo esta tortuosa relación que vivo con el seis. En sexto de educación primaria me enamoré seis veces de seis chicas diferentes, recibiendo sendas calabazas de cada una de ellas, seis en total, lo que se traduce en seis fracasos sentimentales a tan pronta edad, y eso frustra a cualquiera. Además los libros no eran lo mío, cada semestre suspendía seis asignaturas, y los seis profesores me decían lo mismo: “seis son demasiadas”, y yo intentándome disculpar. Pero mucho peor era llegar a casa y recibir seis bofetadas de mi señor padre, una por suspenso, quién le iba a explicar que no era yo, sino el seis. Por supuesto, repetí sexto seis veces.

Ya en edad adulta andando por la calle 6 de Nueva York, una fuerte ráfaga de viento se llevó mi bufanda y ya nunca más la volví a recuperar, compré otra y lo mismo me pasó al día siguiente y volví a comprar otra y así hasta seis, seis ráfagas de viento, seis bufandas, una por día, en los seis días que pasé en Nueva York.

Contar todas mis desgracias con el número seis como protagonista sería un suplicio tanto para mí como para ustedes, así que abandono ya, gracias por ejercer de psicólogos y cuidado con el nuevo año, llévenlo lo mejor posible, yo haré lo propio, feliz 2006.

Similitudes y diferencias

Hola. Estoy pensando en Kate Moss... Sinceramente, Kate era famosa, pero no tanto, porque el personal se decanta mayormente por Ana García Obregón. Resulta que a Kate la pillaron esnifando cocaína y se montó un pollo tan tremendo que todo el mundo pensó que la carrera de la modelo, como tal, claro, se había acabado. Pues va a ser que no. La cotización de la gran Kate ha subido tanto que va a ser la imagen de una poderosa compañía telefónica y acaba de aparecer en la portada de una revista tan exquisita como “Vogue”, en general aquí el personal se decanta por el “Hola”, pero todo parece apuntar a la consagración mediática de la “esnifante”. Casi seguro que en las oficinas de “Vogue” no se permite fumar, que los redactores deben salir a la calle a echar un cigarrito.... Miremos pues, a Kate Moss. Según “Vogue”, esa “belleza escandalosa”.
No se por qué, la Moss me recuerda a Farruquito. Casi nadie conocía a Farruquito, un buen bailarín de flamenco, ¿y ahora?, para ser conductor de primera, acelera, acelera.

Obligación cumplida

Era cuestión de horas que el ministro de Defensa destituyera al teniente general jefe de la Fuerza Terrestre, José Mena, por sus impropias declaraciones en la pascua militar. Las normales relaciones entre el poder político y un Ejército dentro de una democracia imponían esa sanción, oportuna y rápidamente aplicada, que zanja la cuestión y que recordará a todos lo que aparentemente olvidó el general destituido: que también en la Constitución se establece que el Gobierno, y no el Ejército, dirige la administración de este y la defensa del Estado. Que el Gobierno, por imprevisión o lo que Dios quiera, haya errado en su enfoque del proyecto de Estatuto para Cataluña y creado problemas innecesarios es otra historia.

A ver si nos aclaramos

Al menos el 59,6 por ciento de los españoles creen que hay “demasiados inmigrantes” en este nuestro país, según señala la última encuesta del CIS, donde se dice que para cuatro de cada diez ciudadanos la inmigración es el principal problema de España, sólo por debajo del paro. Además, la mitad de los españoles opinan que los sueldos bajan con la incorporación al mercado laboral de extracomunitarios, aunque su llegada permita cubrir puestos de trabajo para los que no hay mano de obra.

Sin embargo, se ha normalizado la inmigración en la vida diaria de los españoles hasta el punto de que casi ocho de cada diez encuestados abogan por conceder a los inmigrantes los mismos derechos que al resto de la población. De lo que cabe deducir que el “problema” ya no lo es tanto, ¿o sí?, he aquí la paradoja.